乌江源画廊走笔（散文）

　　天空干净得像刚擦拭的玻璃。这是你刚下车，抬头看到的下红岩的天空。偶尔飞过的鸟，如同蔚蓝色天空大海里的船只。就这样漂来漂去，漫无目的。天空下，是起伏的山峦，延伸到天的尽头，直到把自己逼成一根细细的线条。你沿着石阶走。石阶两旁的三角梅慵懒的开着，不像别处的，开得那样义无反顾，一心赴死。三角梅的那头，是成片的橘子树，此时枝头上挂着的橘子，比大拇指头大些。这些橘子，像一个个灯笼，它们在耐心等待，掌管时间的神，在它们成熟时，点亮它们里面的灯芯。走到石栏围成的回廊穷处，便是下红岩码头。泊在碧波上的船，晒着有些懒散的阳光。碧波上是两岸山峦，山峦上是绿树。山峦和绿树看上去全被阳光的线条提着，好像没有那些光线，山与树都会跌入水中。

　　你登船。走进船舱。透过船舱的玻璃，你看到在碧波上滑行的船，激起的波澜，像肋骨。风荡起的涟漪，像琴弦，抚琴的人快从《诗经》里走出来了。但你更觉得那些涟漪，过于潦草，像医生写出的字迹，有济世的作用。面对这样的一条江水，你说不出它究竟像何物。也许水里的鱼虾知道，岸上喝水的牛知道，倒映在江上的太阳知道，从这条江水里打捞出生活和命运的渔民知道。你只知道它是一条江水，写到纸上它便开始流淌。不带任何杂质和欲望。可以濯灵魂的足，耳与目。因为有更远的路要走，要从众多的声音里辨别出丝竹和良言，要从许多的表象里看出事物的本质和深刻。

　　你走到甲板上。迎面吹来的风，很凉爽，像贴在面部的薄冰。此刻，滑行的船，你觉得它更像神握在手里的剪刀的利刃。好像山与水本来是一个整体，却接受了这样的利刃，便从中剪断。白天，两岸青山便只能借清风，鸟鸣，牛的叫声，以及渔人的歌声焊接在一起。到了夜晚，清风，鸟鸣，牛的叫声，以及渔人的歌声，都化作天空的星辰，落在水面，像一个个补丁。

　　要是有些雾就好了。你在心里嘀咕。最好两岸的青山都看不到，最多能隐约看到一个淡淡的影，淡得像一只风筝。那样，似乎船看似在江上，更多的是在天空的银河，也在中国水墨画里。但太淡了，淡到不注意便可以忽略。却不得不惊叹如此的笔力和用心！没有雾也没什么。晴空万里，水天一色，实质是船行在水中，也行在天上。

　　船上有人喊，乌江源画廊到了。你才极目远眺，远处的山脉像即将展开翅膀的大鹏。又好像大鹏刚刚收敛翅膀，落在水的枝头上栖息——如果非要把乌江源比喻成一棵树，那里一定有一个枝头。两岸上是繁茂的树木，民房就散落在树木之间，没有逻辑，也没有规律的排列。

　　船咬住岸，你登上化屋基码头。有人在岸边垂钓，好像要钓起掉进江里的晚霞和落日；有人套着救生圈在靠近岸的地方游泳，每一次上岸，都像是个回头金不换的浪子；有人在岸边看一江江水荡漾，仿佛在内心以此为参照物，计算一生的落差；有人目光呆滞，想到对岸去，欲渡却没有舟楫；有人……你想，其实每个人心里都有一条称之为命运的江水。

　　你站在码头上。直至游人散尽，远山露出一枚月牙。天空的银河落进江水里。你还舍不得离开，不是江水的琴声悦耳；不是因为这方静谧仿佛一朵盛开的雪莲；也不是这方山水，有类似于激活乡愁的东西。你只是觉得，人类都已经睡去了，必须有一个人醒着，照看他们还来不及置身的梦境。